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COBARDE

A noche, su embrujada mano

cogió mi tembloroso brazo.

Me asaltó el erótico amor

y me quedé totalmente parado.

 

Sus labios disfrazaban

un amargo gusto a fresas.

Pero la noche se quedo muda,

se bajaron las barreras.

 

A noche, vestidos de blanco,

manchados de rojo vino,

el silencio amarro las cadenas;

y ella se fue, igual que vino.

A través de antiguos versos

mi pasado está presente

y presente serán estos versos

en el futuro que viene.

 

No hay felicidad en el presente

sin los recuerdos del pasado,

ni esperanza en el futuro

sin la ilusión del presente.

 

No hay amor en el presente

sin corazón en el pasado,

ni amor en el futuro

sin corazón en el presente.

Una metáfora es un es un ramo de flores

entre las afligidas almas de un velatorio.

 

Una estrofa es una estatua radiante

en la dolorosa ceremonia de un funeral.

 

Una rima es una lápida reluciente

en la triste conducción de un entierro.

 

Un verso es una hermosa sepultura

junto al profundo agujero de una tumba.

 

Difunto amigo mío,

la poesía es un cuadro de colores

en la oscura antesala de la muerte.

UTOPÍA CREATIVA

No acepto otro orden que el de las afinidades,

otra cronología que la del corazón,

otro horario que el de los encuentros a deshora, los verdaderos.

Julio Cortazar

 

Tengo como vecina a la demente locura

y no acepto nunca el dictado del orden.

Rodeado de desconcierto y de basura,

abrazo cariñosamente el desorden.

 

La intuición es mi guía, mi motor.

Rechazo siempre las citas en mi agenda.

No tengo propósito, horario, ni reloj.

Acaricio con mimo lo que no se piensa.

 

No miro jamás el espacio ni el tiempo.

Obvio por norma el plan y la cronología.

Me dejo arrastrar por lo que siento

y amo desesperadamente la utopía.

EL FIN

Estas son mis rimas,

escritas todas para ti.

Tras gran dolor de cabeza

y una sacudida febril.

 

Son lágrimas de agua,

en este oscuro cielo gris,

una nube, chubasco y rocío,

en el húmedo mes de abril.

 

Se esconden en mis entrañas,

dentro, muy dentro de mi.

Algunas nuevas llegaran,

pero estas han llegado a su fin.

SOPLO DE VIENTO

Hoy suavemente me suspira,

pero mañana me azotará.

¿Será la terrible locura

o la eterna soledad?

Da igual, es el fuerte viento,

que brota del fondo del mar.